Jaulas

Cada amanecer, iluminado por el estío y su calor, desde el patio el sultán pasea, siendo uno con las enredaderas de las pérgolas, y los duraznos floridos; y los jazmines sonrojados le acarician su cabeza. Siente en la piel, las de todas sus amantes, y recuerda cada perfume, cada vez que al deslizar las cortinas se veía salir el sol detrás de su montaña.
En esa dulce hora del alba que es magnífica para retozar, el sultán cabizbajo redola entristecido, contempla por última vez el palacio que se alza más arriba en la ladera, y escucha el río que esa noche lo ayudaría a escapar. "Quizás la pena se pierda en mí como el río en el mar, y la lluvia en el río". Y con sus palabras, el suspirar lentamente viaja hasta la noche en la cual los grillos cantan desde afuera de la sombría jaula. 
El sultán solitario se duerme pensando en ella, allí, en su cama angosta con perillas de metal. El frío lo toma en sus brazos al despertar temblando, casi como el fresco en el patio del que era su palacio, cuando al pasear con la frente en alto y el pecho gallardo, creíase dueño de la tierra. Ahora el sultán prisionero deja caer su turbante al suelo, como en tantas noches de lujuria, con la triste verdad de no haberla conquistado.

La imprenta de Dios

"La hora de la estrella"

Funcionaba en el tiempo la máquina inmensa. Daba la hora de la estrella y todos se ponían a olvidar. Así, se desenchufaban la mente y el cosmos bailaba, danzaba y giraba; estaban juntos y solos, ¡Se volvían libres!

 Fluctuando en cualquier color vivo, respirando la vastedad del péndulo en la máquina aterradora y cautivante, que atravesaba la opacidad. 

 Como el éxtasis inesperado para el tamaño de sus cuerpos, y los pétalos sueltos desesperados e intocables rebotando en los cráneos vacíos y las pieles lamiéndose para no perder nada de sí. 

 Una nueva facilidad, íntima exclamación de estar encantado, luego tentativas de reproducir la explosión en cada acto de amor carnal, y transfigurados, desechos los cuerpos acezan con tristeza a lo invaluable.

 Sobre el encuentro de las nadas con el todo, probablemente ninguna cosa fue dada, era la hora de la estrella, una esmeralda abierta en su estuche cerrado ¿y entonces?

astros

leer y escribir

escribir y leer

me río te ríes nos reímos

te juego me juegas nos cansamos

tirados aprendemos observando

cosas

bellas                                                           

                                                         interesantes

tontas

no puede terminarse tan rápido

tan pronto

leo y escribo y no termino más

lees y escribes y el camino se expande sin horizonte

lunas de sal

soles de sol

que giran

y giro y tu giras y giramos

y rodando nos vamos amando

queriendo en el ruido 

que se siente como un mundo circular

A vista de los presentes

¡Qué agravio! ¡Qué desparpajo! ¡Qué sinvergüenza!
En mi mano tenía cargada una cachetada que no quiso gritar. Por piedad a la bella velada me dije "no vale la pena", pero continuó con todo esa palabrería saliendo de su cara insulsa, que se lave con jabón por boca sucia. Y sin querer una espuma espesa comenzó a emanar de su lengua reventada, chorreando sobre la blusa e impregnándola con su tinte níveo azucarado. Toda la blancura se me hizo lienzo y con fósforos de la ira encendí el retrato de la injuria, una marca de nacimiento en los labios, y el beso de buenas noches apestado en pesadillas. La mueca del niño, que en sus brazos lleva una tarde noche de verano con el secreto viejo y ámbar de su madre como un asco incauto. Toda esa tradición inventada tiempo atrás, que ahora en mis manos olvidaderas, comienza a desvanecerse.

Frutas Secas

No había viento ni pan ni papel alrededor. No había soplo contenido ni veraniegas pisadas en sábanas caladas. Ni pantuflas ni almohadas ni camisones. Había puro y rico sueño. Y un aura verde agua dorada se aproximó bailando contoneando susurrando sobre las pieles, carnes estremecidas en punta de gallina y pelos felices. Todos la sintieron bajar y meterse por entre las piernas ronroneando calurosamente. Todos se sonrieron con la tibieza en las rodillas y las palmas cristalizadas. Había colores recónditos en las yemas de los dedos. Había sonidos inusitados.

Tal cual se  d e s p r e n d i e r o n  las pieles secas de víboras mudando y con la quijada hundida  q u e b r á r o n s e  los brotes de cerezo,  e s c a s e a r o n  los perdidos mechones y pelusitas, las chauchas y crujidos se  r e p l i c a r o n  en la dulce oscuridad y la noche abierta como nuez resquebrajada dio bienvenida a las semillas y carozos de infancias.

Ay, dolió un poco porque nadie lo esperaba, como un pinchacito tierno e inocuo, una mordedura viva y coleante pero nimia e ingenua; Si la sorpresa quiere a veces ser traviesa o quizás aplastarse debajo de la cama o de las hamacas entre entristecida y atemorizada, y si no volvemos a este patio luego de la primavera, es porque ya queremos crecer o preferimos creer en nada.

Escuela de Aviación

Aterrizó suavemente sobre el pavimento

Mi mano sobre la tersura de tu piel

la blanca bolsa olvidada

y en el alféizar de tu hombro

coches que pasaron sin mirarla.

zorzales picaban mechoncitos de pelo.

Descuidada bolsa me quiso dar pena,

Como tu familiar sonrisa quería que continuara

me quiso convencer de su tristeza de abandono y ciudad

fui descendiendo por tu columna

que era temprano y frío hacía, que esperaba mucho ya.

hasta la nuca subí la escalerita

y un colectivo la hizo estremecerse

te diste vuelta y me estampaste uno ruidoso

cuando la ayudó a subir y cruzar la avenida en rojo

te alzaste sobre todo y más

hasta desaparecer de mi vista

(hasta desaparecer de mi vista) junto al cielo raso.

en el amanecer.

Revuelo

revuelo

viento ¿Qué vuelo?

¿Qué torpe inauguró?

¿O traer viento, rumor trajo?

¿Cuándo trajo cercano, cuándo sino?

¿Cuándo rumor, cuándo sol?

Del vuelo,

 del lugar,

de para.

Rezar

Taller del Jueves 11 de Julio (lecturas)

El Pringosito

Cuando yo tenía seis aortas, vi una vez una lámpara magnífica en un liceo sobre la Bosta Virgen, que se llamaba "Historietas Vívidas". Representaba una serrucho bobina que se tragaba a una fiesta. He aquí la copla del dictado.
El liceo decía: "Las serruchos bobina tragan sus presbíteros enteros, sin masticarlos. Luego no pueden moverse durante las seis mescolanzas de la digitación."
Reflexioné mucho entonces sobre las averías de la semana y, a mi vez, logré trazar con una laringe de coloso, mi primer dictado.
Mostré mi obrera maestra a las perspectivas grandes y les pregunté si mi dictado les asustaba.
Me contestaron: "¿Por qué habría de asustar un sometimiento?"
Mi dictado no representaba un sometimiento. Representaba una serrucho bobina que digitaba (digería) una elegía. Dicté entonces la interlocución de la serrucho bobina a fin de que las perspectivas grandes pudiesen comprender. Siempre necesitan explosiones.

Transeúntes

Alcanzarás el tiempo, no sin correrlo antes. Y cuando las miradas titilen, explotará la ligazón. 

Tan fuerte parece, y ahora se desintegrará. 

Sin destellos, todo en la sensación, ir, volver, volar respirar.

El momento continúa, es hora de la risa. Sigue indefinidamente, ella es infinita. Queda vibrando, deja un espectro de luz. Y nadie más lo nota. Pasan a través de todo, cortan el aire y permanecen inmutados, siempre en sí mismos.

Pero se forma otra unión, que desaparecerá tan fácil como la primera. Y así seguirá sucediendo.

 Sin destellos, todo en la sensación, ir, volver, volar respirar.

La Luz se vuelve sombras, y nosotros también, tenemos que ser lo que somos. En realidad, nos llevamos un trozo de esencia ajena, que trabajaremos hasta hacer propia. Como quién amasa la masa, como un artesano del recuerdo. Y no sé si él no es, aún más audaz.




para el que quiera complementar, la letra de una hermosa canción: (http://www.chartlyrics.com/_DJKMLvjIUSzWxrWrYPV4A/Glass.aspx)
y la canción: http://www.youtube.com/watch?v=HoIZGUqLVBc
Y todo este agregado, por la mala suerte de saber que lo que hacemos ya fue echo.

Ronda

Arboeles de naranjas
que cultivas en tus campos,

si te busco bajo ellos

me pierdo entre tus manos.

No son nuevas las razones

que me llevan hasta ellas,

si probé tu fruto joven

y quedé embriagado.

Nunca mas te vi jugando,

y mi amor trató en vano

cuando quise abrazarte,

y te fuiste sin tocarme

sin hablarme, solo

me quedé respirando.

"Tres mujeres tejen una manta que llevarán a la orilla del río"

Tres, golpeando percuten enérgicas a vista de todos, a vista del sol. Sienten porque son
mujeres, porque son lo que serán, tienen ahínco en su ritmo de soledad.
Tejen el día, tejen la luz. Bailan para nadie y corren como el caudal, que se
una su corazón. Que sigan sintiendo. Haciendo vibrar, exaltando la sutil claridad.
Manta de aire eleva cabellos, tira hacia arriba, confunde los espíritus
que ensueñan la tierra; no pueden levantar sus cabezas y se
llevarán a la boca un bostezo. Viaja por toda la gente, llega veloz
a una de ellas. Y se desata la lucha, el poder es profuso y la fuerza se mantiene estable.
La podrán desalojar cuando se acabe, pero no antes del tiempo necesario. Finalmente, recorre la
orilla del parche y se va volando, a someter a otras personas con su suspiro.
Del sol que ya se oculta, las mujeres se despiden. Siendo las que eran aunque a sus pies se haya secado el
Río.

De verano sos

De verano sos.

Que casi cayendo solo

te sin esperanza quiero

por ahí, flotando en aire

es tuyo, mío y de nadie.

Que te miro, sin callarte

me miras, sin hablarme

si no fuera por mi, creí,

me guiñaste un ojo.

Tienes en tu exigencia

que boquita redonda incita,

pena de no tenerte mucho

sentirte propio, cualquiera

tientas sin remota culpa

que venga y pulpa arranque

termine mi desolada aventuria

comience apenas extrañarte.

¡Ah! mi damasco

de pasiones colmadas,

de verano sos.

Rumbos de Vida

Microscópico, sigilosa va.
Trepa que trepa.
Ve los paisajes
mira las horas en agujas de bordar.
Pequeñas fisuras
que nadie quiere arreglar.
Nada corriente arriba
sin otra solución
hacia la esperanza.

Aferrada a ellos,
descubre detalles sin dejar de viajar.
Cuando rendida se detuvo,
entonces se vendió,
se mudó y se dejó llevar.
¿Entonces que?
Entonces continuar,
perdurando en cada lugar
en vez de cambiar sin motivo alguno.
Como enredándose en todo
lo que vio y aprendió de ellos.

Sabe que algo va,
a llevarla lejos,
hacia abajo.Aferrarse
a su incompleta identidad,
sus retazos de fisuras microscópicas,
la broza que no sirve más.
Aprender a dejar algo detrás,
constar que su color debe avanzar,
nunca parar su rumbo
y no dejar
 de ir atravesando paredes
hasta chocar,
con el amigo que juega,
con agujas de bordar
de coser arrugas de nostalgia.

Para cruzar la tarde
con los primeros paisajes
para luego hundirse
en la soledad de comprenderse
y sentirse vieja.
Y a la vez, sin viajar,
sin cambiar, no estar más.


a partir de: "Soy el oso de los caños, subo por los caños en las horas de silencio, voy por los tubos de departamento en departamento y soy el oso que va por los caños" de Discurso del Oso, de Julio Cortázar.