La taza de té

Con los ojos cerrados
los hermanos, sentidos, se extasían
perciben el máximo, perciben el todo.
El polvo en el fondo de la taza de té, las manos sin querer entrelazadas
y la sorpresa en las bocas atenta.
La espera de saber enreda a algunos,
despierta a otros y enjaula al torpe
que no puede ver sin ver.

El polvo en el fondo de la taza de té, inmóvil por siglos cuenta las historias del desuso y del olvido. Cuando el recuerdo se hizo presente por necesidad y se sintió herido. Que decir si solo lo moldean manos ciegas que tantean esperando Dios sabe que en ese mar de cosas? Le espera la muerte o quizás el regreso a donde la porcelana jamás se quiebra, intacta, sola.  

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Como un velo que todo lo bueno baña, no es por él o por ella, sino por el conjunto.
Es llorar la muerte y la resurrección.
Amor es.
Amor es por siempre eterno.
Característica inherente, clausula única.
No se encuentra ni se busca, ni existe el verdadero ni su contrapuesto.

Para no explotar, porque el río corre fuerte y el fuego quema.
Porque tu mano quizás encuentra la respuesta.
Busca en cada punto una salida.
Vomito letras, creo ideas, las deformo y se diluyen,
como tinta y agua se mezclan
llevándome a donde no espero, a donde no sé, a donde no quiero.

Literalmente

La Ciudad despierta y se toma un café, en "La Mañana", diario local, cuentan que el señor Temperatura sufre por una pierna rota debido a Frío, quien le ha pegado. Al parecer Frío ya ha sido apresado por la policía y encontrado culpable de los cargos.

La Ciudad un poco más despabilada comienza a trabajar en su computadora, las Horas pasan y le dejan las cartas que han llegado a su despacho. Ella lee todas con atención y encuentra una que resulta realmente importante: "El Calor llegará la semana entrante, luego de que la ola delictiva de Frío hubiera sido detenida este otro malhechor habría sido informado de este terreno libre y habría decidido dejarse caer."

La Ciudad intenta no entrar en la oficina de Pánico pero termina haciéndolo, lo encuentra como siempre escribiendo descontrolado al grito de "AYUDAAAAA AYUDAAAAA". La Ciudad se detiene y grita "El Calor se acerca!". Pánico descuelga como rápido Bólido, un amigo de la infancia, el teléfono y "POLICÍIAAAAA CAPITÁN TEMPLADO NECESITAMOS SU AYUDA, EL CALOR SE ACERCA" pero antes de poder obtener una respuesta... 

"Señorita Ciudad, Pánico, mucho gusto soy El Calor, temido hasta por el Temor. Me he adelantado". Los trabajadores se abrazan justo cuando él saca su arma. Apunta y con un tiro certero hace explotar los sesos de La Ciudad y con ella a Pánico dejando así acéfala la oficina.   

Entre desiertos

El calor me mata, me desintegra, me descompone, quema tanto que hiela. Pero qué importa? Sigo caminando. Las ampollas en la piel revientan, sangran y vuelven a cicatrizar. Y yo, sigo caminando. La garganta se seca, se resquebraja, se hace papel y luego cenizas. Los espejismos bailan frente a mis ojos mostrando oasis de cielo, nublando la razón y confundiendo los miedos.
Un efrit esa noche sueña: era su fiesta de cumpleaños y el prestidigitador decía abracadabra y los pañuelos de colores desaparecían de sus manos. Cuando despierta yo estoy ahí, entre sus dunas, rojo de sangre y sol, brillante cascarón casi vacío. Él, saboreando las oportunidades de mi aparición, me pregunta "Caminante insensato que hierves tu ser en este desierto, cuál es tu mayor deseo? He soñado con magia y quiero cumplirla" Yo, con vos ronca de quien no habla contesto: "Agua y alimento, fresco y reparo, por favor."
"Un pago deberás otorgarle a este mago, puesto que no solo de arena vivo" responde el negro efrit. "Deberás peregrinar por estas tierras tres meses todos los años y yo, el más grande de los genios, te concederé el paraíso los otros nueve." Sabiendo cercana mi muerte, acepto.
Todo esto no es pavada y se me pasa por la cabeza por culpa del olor a pasto cortado cuando el malvado ya me apresa en su paraíso.

El sueño turbulento locomotor de todo, realidad e irrealidad entrelazadas como una.
La epidermis se hiela frente a tanto abismo y el ser se paraliza con asco.
Rojo jugo, granada que explota, lluvia.
Ya como camaleón camina, el mundo se funde en negro, cine trágico para dos.

Contará el cuento o seguirá hablando de amapolas?

Mercado de realidades

Estar de cabeza, de la cabeza, con y sin cabeza.

Sueño de algunos hombres. 

Así, buscando una nube y un pasto, recobrando la realidad de nuestra observación, así naciste.

Un millón y más formas de girar. 

Cuánto tardás en descubrir tu lugar? 
Cursos de ingreso a las mejores formas de apreciar el mundo, visiones nuevas en las junturas de las corvas y en la aspereza de las yemas.
Paredes y telas, pisos y cielos mezclándose en la inmensa representación.

Ojos y brazos trabajando al unísono. 

Vos, girando. Mercado de realidades.

Bla, bla, bla

Se fue yendo, lento e impredecible, sin decir ni chau ni cuando iba a volver. Nos dejó con los fósforos chispeantes en las manos enguantadas y una sopa de calabaza a medio cocinar.

El gato, ese sí que no la sufrió, colgado del árbol de moras disfruta su ausencia que no te cuento.

Hijo de puta, el muy conchudo te hace comprar, ponerte, enfundarte pero para cuando te querés dar cuenta: vender, sacarte y desenfundar. Todo porque a él se le ocurre ir a pasear por el mundo.

Igual, no te digo que este que vino ahora no me caiga bien, a veces lo único que necesitas es un poco de aire fresco en la cara, viste?

Resolver

Sentir

el peso de la copa

Saborear

la salsa

Liberar

la energía de la lengua.

Dejarla fluir

bajando por los brazos,

hasta la palma de las manos.

Y liberarla

convirtiendo a cada dedo en una lengua.

Sentirse tan músico.

Centrifugado del alma.

Percibir el volumen.

                                                    Percibir que entre mis manos estás vos.

                             

An empty child, half full looking for a place to land. He means nothing yet, he means what you want him to mean.

The little child goes around, flying lightly in your head, looking for his place.

As he flies you start to understand, you give him a name, a story, a life. The trase of the ink, the move of your hand.. that’s how he is created. But, of course, that is just the beginning, maybe you and him will never meet again, perhaps you will love it or you will hate it.. Anyway he will always be your child.

(y ahora va en castellano) 

Niño vacío, medio lleno buscando lugar para aterrizar. No significa nada todavía, significa lo que vos querés que signifique.

El pequeño niño da vueltas, volando suave en tu cabeza, buscando su lugar. 

Mientras vuela, empezás a entender, le das un nombre, una historia, una vida. El trazo de la tinta, el movimiento de tu mando.. así es creado. Pero, por supuesto, ese es solo el comienzo, quizás vos y él no se volverán a encontrar, quizás lo ames o lo odies.. De todas maneras siempre será tu niño. 

Taller del Jueves 11 de Julio (lecturas)

Jorobas

Depende, si estás de cabeza queda cerca de tus manos, cuando estoy terca y los caballos son camellos.
Aprendí que los camellos tienen dos jorobas, también aprendí que sirve para todo y especialmente para ver las cosas caer.
Y ahora? Se terminó, ahora me tiembla la cabeza y no quiero ir.
Seguimos jugando al gato y al ratón, pero los dos nos escapamos.
Con los ojos cerrados.

De todo corazón

Que te despiertes ese día las 6:46, no te puedas duchar, no encuentres la ropa, no puedas hacerte el café o que este frío...mejor que esté frío así te sabe horrible, y que por último salgas, cierres la puerta y la llave este adentro.
Ya sé, te deseo que llames a todas tus compañías de remises y TODAS tengan demora. Que te saques un 6 y pienses en tu papá con el típico "ya lo vas a levantar, que pena".
Que cuando vayas a almorzar, espero que los ravioles tengan ricota y que la ensalada esté condimentada, con mucha sal.
Deseo que se te rompa el celular, que pierdas el reloj, que se te quede sin pilas el control remoto, que subas al bondi y tengas la sube en -9,85$. Que pierdas la agenda, por favor perdé ese bicho!
Que estés descargando algo y se vaya internet.
Que estés cruzando la 9 de julio y se te rompa el taco!