El Vuelo

     Una tierna caricia, una caricia con decision, y el tiempo se detiene, el mundo entero se calla y contiene el aliento. Es ensordecedor el ruido del silencio. Ochenta mil corazones dejan de palpitar. Cada hombre, niño, cada mujer clava la vista, con la boca entreabierta y los ojos que se le salen de las cuencas; y va, vuela. El planeta freno sus vueltas, la lluvia se congelo en ese instante en que comenzo a girar contra las agujas, aunque en el medio, un personaje bien peinado y vestido todo de negro, atonito, sabe que en su muñeca el reloj hizo una pausa para no perderse el momento.
     Va, estrellando gordas gotas suspendidas, todas las luces le apuntan. Por cuatro segundos, paran las guerras, los aviones no vuelan, el agua no hierve. Por un instante, la gente no muere. Nada mas se mueve en todo el mundo.
     Las cuatro sombras que van barriendo el piso clavan los pies de todos. Solo un lento rotar de los cuellos acompaña el vuelo, triunfal o austero, a traves del aire inmovil. Ausente de todo, sigue su orbita curva. Velozmente recorre mas de treinta metros en un pestañeo, pero nadie pestañea. Los parpados no se atreven a moverse, mientras va.
     El final se acerca, pero solo ella, caprichosa, sabe como va a terminar, como esperando que aquel descarado que no se hubiese dado cuenta la mirara tambien, admirara su belleza, y su crueldad. Finalmente, en la Tierra en silencio, resuena un beso. Un sutil sonido metalico que alarga la agonia atragantada un momento mas. Suspira como rendida. Sonrie victoriosa, como un Dios destructor pero misericordioso, que no entrega la alegria hasta despues de hacer sufrir, y cae muerta contra la red del fondo.

Banquete

Al asomar el sol sobre el horizonte,

las calles se tiñen

con el rojo de la sangre de mis enemigos.

     Sus cuerpos adornan las puertas de sus casas,

colgados, rezumando vida, aun latentes.

     Mis ojos brillan como un relampago que ilumina el cielo nocturno,

y mi pecho arde con el calor de mil estrellas. Hierven mis venas.

     Mi garganta se ahoga de venganza.

     La escarlata baja por la carne y la madera,

las bocas de tormenta escupen ratas embadurnadas de muerte.

     El cemento de la ciudad, todavia frio,

el asfalto,

la brea,

emanan vapores hediondos

de dolor, y suciedad.

     Pequeños arroyos de sangre traidora fluyen junto al cordon de la vereda,

entre los adoquines,

arrastrando amarillentas hojas de otoño.

     Mi cuerpo esta exhausto.

     Hombres, mujeres, colgados por la nuca, empalados, vaciandose lentamente.

     Algunos pocos siguen gritando.

     Musica para mis oidos,

arte ante mis ojos.

     Bebi arena tanto tiempo para saciar mi sed,

comi tanto aire para aplacar mi hambre,

y ahora por fin estoy satisfecho.

Los trenes

¿Alguna vez se pusieron a pensar en los trenes? Hoy en dia, a la imagen del tren le falta problematizacion. Estamos muy acostumbrados. Pero no es sencillo mirar un tren. Por las vias es fugaz y lejano. En las estaciones, al contrario, demasiado inmovil y excesivamente cerca. El lugar, por lo tanto -asumiendo que hablamos de la imagen exterior- es sin lugar a dudas la terminal. Un tren en la terminal es la muerte y resurrecion de un tren. Alli se lo ve ni de muy lejos ni de muy cerca.
     Parece haber dos posibles imagenes del tren. Jugando a pensar en otra sociedad -de otro planeta, de otro tiempo, diferente- imaginemos los extremos:
     Por un lado, los trenes viejos. Oxido asomando en las esquinas resquebrajadas, de las grietas de su pintura. De metal opaco, con el brillo desgastado de lluvia y años. Ventanas de otra epoca, moho, y ruido. ¡Ruido! Un rugir de garganta cavernosa y aspera, como un titanico animal de carga, brutal, y brutalmente domesticado. Tranquilo, pero capaz de provocar una catastrofe en cualquier segundo.
     Por otra parte, existen los trenes nuevos. Doblemente imparables que los trenes trenes viejos, debido a su incontrolable velocidad. Silenciosos, exactos, temerarios, precisos. Un haz de luz, un zumbido, y cientos de hombres y mujeres aparecen de dentro de cabinas futuristicas. Capaces de invadir y hacer desaparecer una provincia entera en un solo viaje. Muestra un nivel de seguridad en la tecnologia propia que aterroriza la imaginacion y nos haria desconfiar profundamente de nuestros avances, extraterrestes, o atemporales.
      El hombre se aterroriza ante la idea de civilizaciones destructoras de otro planeta, de otro continente, de otra region. No obstante, jamas piensan estos hombres en su propio potencial. Siempre los invasores superan en numero, tecnologia y conocimientos, y solo un heroe diferente al resto puede salvar al mundo. ¿Alguna vez alguno de estos hombres se puso en la piel de un extraño viendo por primera vez a los trenes entonando su rugido metalico? La ambicion, la capacidad, la inteligencia, el poder, la aceptacion del salvajismo del hombre, aplasta todo a su paso, bajo las ruedas de los trenes.

¡Mentira!

Me rehúso a aceptar que no tengo motivos para escribir en este blog

Proletarios

Proletarios.

Almas no-dueñas de su propio imaginar.

Un fuego de color dispara penumbras ciegas. Penumbras que dejan entrever la silueta de los proletarios angustiados, mudos, sombríos.

Desespera la trivialidad. Inmundicia de lo cotidiano. Las moras estalladas contra la vereda. Moras. Sangrantes moras. Sangrante soñar de los proletarios del imaginario en la hermosura de la obscuridad,

donde lo más bello aflora,

allí,

(para no ser visto).

Las Niñas

     Con todo el amor del mundo, con dolor, pero con deleite, las degolló, una por una. Fue una labor en seco. La luz brillaba sobre las cabezas muertas simulando un Sol eléctrico y amarillo. Pobres. Niñas. Ni un sonido más que la columna vertebral quebrándose, dándole paso al filo.
     Una vez pasada la tristeza inicial, el regocijo brilló en su cara con una sonrisa hambrienta. Tomó las cabezas aún con color desde el cuello, las dio vuelta y las ensartó, colgando cuidadosamente una a una en la más oscura catacumba. Una mazmorra negra, ligeramente húmeda, donde corría el viento más helado que alguna vez haya soplado desde las gargantas del cielo. Antes de cerrar las puertas, -"Voy a verlas a diario" -se prometió.
     Los cadáveres, minuto a minuto, comenzaron a perder su intenso color habitual, y tornaron a un marrón opaco y apagado, a veces rojizo. Cada vez que las visitaba, se frotaba las manos impaciente. Cada vez estaban más listas, hasta que un día...
     Con la misma hoja con que las había asesinado, rebanó un trozo de rostro y lo hizo mil pedazos. Lo olió, lo frotó entre sus dedos y se los metió en la boca para degustar su espera. No logró contener su alegría. Su crimen había valido la pena, era exactamente como venía deseando que fuese. Era hora. Tomó el picadillo de lo que alguna vez fue una de sus niñas, lenta y parsimoniosamente lo hizo arder, y sonrió.

Estamos tomados

     Escribamos algo, algo que valga la pena, o no. Yo no escribo.
          Y si vale la risa ¿escribís?
                             Prefiero reírme. Yo no.
            ¿Querés mate?  Si, pero no ahora. Mejor cuando salga sin preguntar. A mi si me gustaría. ¿Vas a buscar?
            ¿Para qué? Reconozco la causa pero no el fin. No tiene sentido ¿o sí?
     ¿Y por qué tantas preguntas? El sentido es compartir.
                   Y, también, es eso de salir a buscar la búsqueda, la pregunta, las preguntas.
          Ya no hay respuestas.
              No hay respuestas porque no importan. El sentido es compartir, ya está dicho, aunque sea la voz, el tiempo, el aliento. Siempre hay respuestas y buscarlas sirve para caminar. Pero...es lo que diría el Papa, y el Papa es argentino. ¿Casual? ¿Conveniente?

                                   ¡¡TERMINÓ
                                                                                           EL JUEGO!!        

Bellísimo error

     Un ominoso sol negro se ahoga entre pesados nubarrones. Ápices de viento acarician el suelo, barriéndolo de hojas como arañas muertas. Una invisible capa de calor húmedo aplasta la madrugada hasta hacerla crujr. El aire da paso al vacío, extinguiendo toda forma de vida, salvando la inmortalidad del fuego bizantino del sueño. El asfalto desolado hierve de frío y lluvia. Vaticinio. Una inminente tristeza asoma en el horizonte junto al astro apagado.
     Inesperadamente, el silencio irrumpe, y se abstrae del silencioso ruido. Uno, dos, tres minutos con los labios cerrados. Una, dos, tres, cuatro veces con los labios juntos. ¡Que hermosa forma de empezar el día!

Tres, uno

"Humberto"

     Humberto oyó, disfrutó, recibió, compartió. Ahora huye, evita, sufre, fallece.

"Azulado de azul"

      Cantás, musicalizás coloreando.Pintás, dibujás, tarareás. Ves, oís azulado de azul.

"Aquelarre"

     Alberto corría, gritaba, lloraba, escapaba del suelo. Mi voz quebraba y se quebraba en el silencio que moría. Alberto no alcanzó la parte superior, y cayó. Cayó, más no calló. Vivió cada momento gritando, desde el fondo. Gritó, jugó, cegó con su mirada ciega. No, no puedo ver. ¡No! ¡No puede ser! Grito, canto, aúllo, exploto, caigo, me quiebro. Yo seré el animal, vos serás mi dueña.

Noses

     A bleeding nose. Broken. That bastard's fist collided right into my face. My nose, my beloved nose is broken. I've never been so jealous. I envy every single nose I see, I want to punch them. A hideous moustache-nose below the cop's hat, that fucking rookie dealer with cocaine dripping from his innocent yet guilty nostril, a sad, homeless child-nose smelling hunger. I envy every single nose I see. Bastard. I should have knock you out when you fell to the floor. I should have kicked you 'till you bleed. Motherfucker, you broke my nose. What am I gonna do now? How am I gonna live with a twisted nose? Are flowers, food, people, gonna avoid my senses? Fucking kill me if you dare, but why would you break my nose? She wasn't born senseless and scentless. I will have my revenge, I will rip your nose out of your face with just one bite, and rape your mind until you get so fucked up you'll cry every time you see a nose, a beautiful, beloved nose as the one you mercilessly murdered.

Igual

     El crujir de la tapa del ataúd, como la vida surgiendo de la muerte. A lo lejos, un rayo de luz cegante. Buscóse entre los baúles, se pinchó con una aguja...Clavarme una espina suena igual. Clavarme una espina sana igual. Clavarme una espina sangra igual. Buceando en un pote de miel, me mataste, aunque de nada servía, porque mirarte a vos es mirarme a mi, y eso te va a impedir mirarte.

Esa Tarde de Lunes

     De la boca seca del joven escapaba el aliento exhaltado, cautivo dentro del pecho, deseoso de salir ante el latir del corazón que palpitaba a mil por hora. Bota entre los pulmones el pequeño caprichoso, y botaba infernalmente rápido esa tarde de lunes, haciendo temblar el cuerpo del pobre frente al éxtasis y la abstracción total, que, de tan hermosa, aterraba. Su alma rota era expulsada a través de este aliento, y, de boca en boca, comenzaba nuevamente a ser.
     Se nota en la persona cuando está perdida, pues este desenfoque dota de un aire extraño. El joven flotaba en este aura magnificente de extrañez, y temblaba. Una lágrima humedeció su ojo, pero se negó a caer, cual gota adherida a la hoja de un árbol que huye de su destino de concreto.
     Muerto en vida para los otros, solo viviendo ese instante, cerró los ojos, y besó.

Taller del Jueves 11 de Julio (lecturas)

Hay que aprender a sonreír en serio

     La reja fue inventada por quien roba, porque no quería que le roben a él. La escuela es el control de calidad de la sociedad para con sus futuros vividores, para que salgan perfectamente inútiles.
     La verdadera enseñanza es aprender a divertirse sin importar los otros. Jugar a jugar, el resto depende de cada uno. ¿Cómo se lee una página en blanco? Escribiendo. Ese sonido es alguien o algo, siendo. Hay que aprender a sonreír en serio.

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    La lluvia es el cansancio de aguantar de las nubes, es como rendirse, y es que a veces nos resignamos porque es más fácil que seguir bancándosela. La miseria viene de adentro, y te podés pasar la vida buscando escapar sin saber que la salida es por donde entraste.

Asco

Sabores mezclados, más fáciles de reconocer que nunca:
     Piel, pelo,
     sangre,
     carne.
La boca inundada, hábil para beber, más no para masticar. Hábil para saborear, más no para disfrutarlo.

Lentamente, se suman. Ellas, pequeñas y saladas, modifican totalmente el girar de la lengua. Ellas, escurridizas, se cuelan entre los dientes en una explosión de sal que seca la boca y ¡de repente...!

     Ardor,
          amarga, la garganta se quiebra.
Una sensación de putrefacción, de masticar un cadaver de dos meses, pero líquido, color caramelo.
Sube desde el centro una horrible sensación de vacío , y un desmayo.


              Al despertar, la boca, insaciable, pide más y más.
                         Cada vez se saborea menos la sangre
              del labio propio, del miedo o la vergüenza.
Cada vez más, la lengua serpentea buscando un extremo, un
               vidrio,
                    la sal.
                       Las papilas gustativas revientan furiosas ante tanto sabor mezclado, y el amargo, la sal, la putrefacción...todo se siente hasta en la parte última del paladar.

Ante tanto sabor, el que predomina

es el asco.

Mudanza (Olas de Papelón)

Mudanza olas de papelón
¿adónde vas?
Quédate hasta el viernes.

Sueña un sueter despacito entre mis manoscopios
hasta que por el ventarrón salga la solapa.

Y no hables más, mudanza,
corbeta de tizón.
Cuando todos duerman
te robaré un colorete.

Desquite

Quiero apretarte entre mis brazos hasta que te crujan las costillas y la presión sangre por tus orejas. Quiero partirte las piernas, quiero arrastrarte de los pelos de la nuca hasta el otro lado del salón. Quiero verte llorar y oir tus gritos, que empiezan como súplicas y se van tornando en aullidos.
Deseo rasgar tu remera, agarrarte y levantarte de la piel del pecho hasta apoyar contra el suelo los huesos que te dieron pie. Deseo sacar del banco las maderas y estamparte las manos, con los herrumbrados clavos, contra la pared hasta que te sostengas.
Quiero calentar mi encendedor y quemarte el vientre una y otra y otra vez, y cuando ya no lo sientas, quemarte los ojos con la llama viva.
Deseo arrancarte la piel de la cara y masticar con hambre la carne que alguna vez te hizo sonreir como odio que sonrías. Deseo cortarte la garganta con el cuchillo que me acompaña desde hace tanto, desde chiquito,  hasta que la sangre fluya de tu cuello hasta mi boca.
Lo más importante de todo, es que deseo mantenerte vivo hasta el final, para que sufras, para escucharte gritar.