Tus propios mandamientos.

• " He sido el mejor amigo que la iglesia siempre ha tenido, ya que la he mantenido en el negocio todos éstos años!"

Saldré del medio del fuego y la oscuridad, para reírme de tus creencias y de tus dioses. Vamos, desprendé tu alma de aquellas mentiras y mirá a tu alrededor; verás hipocrecía, sangre, interés y gente que cree que sus problemas se terminarán pidiéndole paz a una figura inerte. Podés pensar por vos mismo pero corrés el riesgo de que te destierren nuevamente. 
 Soy considerado un ser maligno, discriminado por separarte de tu progenitor. No soy yo el del lado oscuro, no intento imponerte nada, solamente quiero que comprendas que no existe la salvación. Tampoco soy un profanador, un desquiciado, un torturador, esas son etiquetas impuestas por charlatanes miedosos y fanáticos de algo que ni siquiera saben si existe o no.
La mente humana, además de ser perversa, es fascinantemente subordinada por sus propias obsesiones como la de creer que hay que venerar y rendir culto a alguien de dudosa existencia ¡Puro cuento inventado por civilizaciones antiguas e ignorantes!. Basta de creer en Dioses y rituales sagrados, comiencen a creer en ustedes mismos, en lo real y lo conciso. De todas maneras para mí siempre serán animales más viciosos que los otros.

Al oído

Mientras navegaba en las aguas del Mar Rojo oí una voz que murmuraba: -Te quiero-, me sorprendí, no había nadie a kilómetros, la radio estaba apagada y no tenía acompañantes. Luego, cuando creí haberlo olvidado me di cuenta de que quien me hablaba era ese oleaje, ruborizado.

Cerebral

    En la casa de los gusanos superficialmente todo es un baboso revoltijo rosado. Se ocultan en la tierra y desde lo más profundo de ella sacan su sustento. Saben que si llegan a ver la luz es porque se les rompió el techo, quizás por esas cosas que a uno le vuelan la cabeza. La mayor parte del tiempo no los entiendo, están en la suya pero son parte de mí. Quizás sean un tanto vulnerables a estímulos externos. A aquellas personas que quieren poner sus manos en ella les exijo que se alejen de una vez de mis teorías y pensamientos ¡Dejen en paz a mis gusanos de plastilina!

Decadente Enfermedad

Puedo ver como me miran, mientras observo la decadencia en sus ojos. Buscan una respuesta, una salvación  pero... no sé donde la van a encontrar, si ni siquiera pueden encontrarse a ellos mismos.  Nado en un mar de ignorancia y sé que ellos se ahogarán, ya no me interesa. Por mí, que griten y que se desesperen por encontrar la orilla. Escupo en sus rostros lo que me queda de compasión, sus herméticas mentes nunca comprenderán lo que sucede y se seguirán quejando de su alrededor sin saber, que son ellos las bacterias que enferman a este mundo.  ¿Por qué tenerles piedad? ¿acaso ellos hacen un bien enfermando a la sociedad? se pudrirán al igual que sus ideales, solo hay que esperar.

Imaginando una Ilusión

 La ciudad hierve, las calles se derriten. La promesa de una lluvia parece fría y distante, pero no deja de ilusionar a más de una persona. La vida se detiene un instante pero nadie se da cuenta. La ciudad simula un infierno y aquellos ingenuos no saben cuando parar de mentir, no saben lo que provocan. Luego de un tiempo todos vuelven a salir, deben cumplir sus obligaciones. La rutina vuelve a nacer, nada los puede parar, son invencibles ante el medio.
   El cielo se nubla en sus ojos, no se distingue si es realidad o sólo una ilusión. Creen haber visto un relámpago, pero yo no vi nada. No puedo confiar un grupo de enfermos. Ahora se tapan los oídos, un trueno ficticio los acaba de aturdir. No quiero ser parte de esto, yo soy capáz de seguir mis propios pensamientos y de distinguir un sueño de una realidad.
 Una vez más, una simple ilusión creída y aceptada por muchos, resulta ser mentira. Una vez más, la sociedad contrae esta enfermedad.

Sala de Tortura.

Creo que oí gritos desgarradores, ¿Vos no los escuchás? están por todas partes. La demencia inunda esas paredes de sangre. No estoy loca, ese pensamiento te llevará directo a la sala de torturas y yo seré cómplice de esa locura. Destriparán tus pensamientos, pero no habrá peor castigo que tu ignorancia.
 Ahora no solo los escucho, puedo verlos. Veo a esas almas siendo víctimas de aquellos cerdos carniceros, de nuevo los gritos me desgarran. Un extraño sentimiento recorre mi cuerpo, nunca había sentido esto. Creo que estoy empezando a acostumbrarme a la situación, es más ¡La estoy disfrutando!...
 Mis manos llenas de sangre inocente, soy partícipe de la masacre. Rostros aterrorizados, pero aquellas víctimas no eran consideradas personas o por lo menos eso me hicieron creer. Imponentes máquinas, poderosas bestias de laboratorio operando al mismo tiempo debajo de las risas macabras. Ahora estoy del otro lado, sé que está mal pero el deseo invade mi mente, mi subconsciente solo dice "Hazlo".
 ¿Risas? no puedo creer que escuché risas. Me encuentro corriendo por un pasillo inmenso, con paredes teñidas de rojo. Comienzo a llorar y no sé por qué. En realidad quiero reir, tengo ganas de reir pero estoy llorando... Un momento, no son lágrimas. ¡Es sangre! sabía que no podía con todo esto. Ya no soy yo y a pesar de que me desangro, este cuerpo no es mío.

 

Mercado de realidades

Estar de cabeza, de la cabeza, con y sin cabeza.

Sueño de algunos hombres. 

Así, buscando una nube y un pasto, recobrando la realidad de nuestra observación, así naciste.

Un millón y más formas de girar. 

Cuánto tardás en descubrir tu lugar? 
Cursos de ingreso a las mejores formas de apreciar el mundo, visiones nuevas en las junturas de las corvas y en la aspereza de las yemas.
Paredes y telas, pisos y cielos mezclándose en la inmensa representación.

Ojos y brazos trabajando al unísono. 

Vos, girando. Mercado de realidades.

Bla, bla, bla

Se fue yendo, lento e impredecible, sin decir ni chau ni cuando iba a volver. Nos dejó con los fósforos chispeantes en las manos enguantadas y una sopa de calabaza a medio cocinar.

El gato, ese sí que no la sufrió, colgado del árbol de moras disfruta su ausencia que no te cuento.

Hijo de puta, el muy conchudo te hace comprar, ponerte, enfundarte pero para cuando te querés dar cuenta: vender, sacarte y desenfundar. Todo porque a él se le ocurre ir a pasear por el mundo.

Igual, no te digo que este que vino ahora no me caiga bien, a veces lo único que necesitas es un poco de aire fresco en la cara, viste?

Resolver

Sentir

el peso de la copa

Saborear

la salsa

Liberar

la energía de la lengua.

Dejarla fluir

bajando por los brazos,

hasta la palma de las manos.

Y liberarla

convirtiendo a cada dedo en una lengua.

Sentirse tan músico.

Centrifugado del alma.

Percibir el volumen.

                                                    Percibir que entre mis manos estás vos.

                             

An empty child, half full looking for a place to land. He means nothing yet, he means what you want him to mean.

The little child goes around, flying lightly in your head, looking for his place.

As he flies you start to understand, you give him a name, a story, a life. The trase of the ink, the move of your hand.. that’s how he is created. But, of course, that is just the beginning, maybe you and him will never meet again, perhaps you will love it or you will hate it.. Anyway he will always be your child.

(y ahora va en castellano) 

Niño vacío, medio lleno buscando lugar para aterrizar. No significa nada todavía, significa lo que vos querés que signifique.

El pequeño niño da vueltas, volando suave en tu cabeza, buscando su lugar. 

Mientras vuela, empezás a entender, le das un nombre, una historia, una vida. El trazo de la tinta, el movimiento de tu mando.. así es creado. Pero, por supuesto, ese es solo el comienzo, quizás vos y él no se volverán a encontrar, quizás lo ames o lo odies.. De todas maneras siempre será tu niño. 

Soy sol 

soy verde neptuno

soy violeta, soy magia, soy día.

Soy el sonido que rompe un silencio incomodo

soy el olor de la casa veraniega

soy la cereza que fallece asfixiada.

Soy lluvia 

soy carozo y sangro

soy semilla 

soy espejo triangular.

Soy colibrí y si, vuelo

y si, vuelvo. 
Nido

Tallo fucsia que expira

Me morí tantas veces y sigo siendo.

Luna incandescente. 

¿Donde estas? -Estoy, contestá- 

Cuasi-Humana.

Soy beso: el engranaje onírico de los suspiros, el instante en el que los ojos contestan, lo explicito de la mueca risueña, del balanceo de pies enternecedor, del trasfondo de morderse los labios. 

¡Qué risa!, pues soy. 

En sus manos

Y ahí estaba él, en la esquina, entre todos los peatones que iban de un lado a otro en su apuro de vivir. Se encontraba sentado, sus rodillas estaban plegadas contra su pecho, su corazón sobresalía a través de su camiseta, al igual que sus costillas.

Finalmente se rindió, desde su aspecto hasta el más íntimo de sus pensamientos lo apartaban de aquellos seres ciegos de felicidad. Se adentro en el único lugar en el que parecía ser aceptado... en sí mismo. Alzó sus manos hacia su rostro y cubrió sus ojos. Y aunque lo que podían apreciar sus pupilas se redujo a oscuridad, una proyección de recuerdos se reprodujo en su mente.

Porque en sus manos pudo sentir las heridas que el tiempo había cerrado pero no había logrado olvidar, el temblor de sus dedos a causa de un temor que buscaba ocultar, la aspereza y rugosidad provocada por el trabajo a pesar de su temprana edad. Esas manos que habían sostenido cada una de las estrellas, las habían palpado y devuelto a su lugar sin entusiasmo alguno. Sueños sin techo y sin ilusión.

Testigos del robo de una vida, ambas manos se deslizaron, él ya no sentía dolor, ya no tocaba el suelo, solo presenciaba desde arriba a un cuerpo sin vida. Así se fue elevando con cada suspiro, regresando a donde realmente pertenecía.

Escribir se siente como preso recién salido de la cárcel
Sabes agrio el poema partido,
el alma aullándole a la tierra.
Agrio limón partido
que le llora libertad a besos cerrados,
y de vez en cuando te reclama con caricias
que lo rescates del olvido sumergido.
A veces susurra tristeza, otras alegría.
Grita por las manos, llora como tinta.
Te saca aquí, te mece allá.
Llora por la boca, grita por los ojos.
Escribir se siente como caricias aullándole a la alegría agria o tristeza o tinta.

Plegarias

Llegó la hora, es tiempo de que te despojes de tu ropa, de tu piel, de tu mismo.

Que saques afuera tus pecados, tus impurezas, tu alma.

Que te muestres tal cual sos  ante él,  que tengas valentía, que no te avergüence.

“Estás tan acostumbrado a mentir y a rezar” te repite tu conciencia, y cuando menos te lo esperas te encuentras  ardiendo en la llama de tu mirada.

Aroma a café

Veo humo, negro y oscuro, entra a mis ojos clavándose como vidrio roto. 
Casas inmensas, hipócritas y sonrientes, con plazas de pastos tristes, no como el de en frente, lleno de alegría y bella suciedad.
Enciendo un cigarrillo con un fósforo azul y lo quemo con uno violeta. Un aire melancólico y nostálgico corre a través de mi pelo y lo sacude como una manada de cebras en peligro. Tras acomodarlo, mi vista encontró un nuevo objetivo, sus ojos, tan marrones como el café, hasta puedo sentir su aroma, tan confortante y adictivo. Sus labios rojos cual frutillas en noviembre y sus cejas, tan grandes que puedo perderme en ellas. Dejo de verlo, los árboles callan.
                         Violeta Goldfeder (20/11/2013)

La demora mata

Él, que se preocupa si su pelo concuerda con su cara, que se acurruca a su lado cuando el viento cálido no sopla y el viento frío cruza el océano. Él, con sus rizos negros imparables liberados por un gorro de lana que solía encarcelarlos. Él, que haría lo que fuera por su amada. Él, que después de un tiempo se dio cuenta de lo mucho que le importaba, pero ya muy tarde era, tan tarde era.
                                                                       Violeta Goldfeder  (20/11/2013)

Rutina

Con su saco y su portafolio, limpio y listo para su aventura matutina, atravesó el enorme rectángulo de madera y salió. Como todas las mañanas, observó su reloj, siempre un minuto adelantado, marcaba las seis y un minuto.Entró a la máquina de metal, cargada de personas, fabricadora de dinero y humo, conducidas por un cerebro y parada sobre el cemento. Depositó 4 monedas infinitas hasta que un pedazo de papel fue expulsado. Se sentó en una masa uniforme de plástico, pensó sobre cual movimiento fue el que tuvo que generar el motor para su traslado. "Corrientes" se leía en el cartel. Arriba, abajo, así de simple fue llegar. Abajo, arriba, así de difícil volver.

   
                                                  Violeta Goldfeder (20/11/2013)

Hojuela

                                                                 

Cae velozmente, pesada, sin tiempo.  Rompe esa barrera e inmediatamente  sus pequeños brazos  la contienen, la anidan, la protegen de éste que primero  le permite dejarse llevar, pero después la traiciona, la amarra, la hace propia. “Si sólo  hubiera sido más lista…” se repite una y otra vez.  

No deseo tu muerte, es demasiado hermosa.

Ojalá que los ojos se te salgan y te corten con una tijera las finas venas que los sostienen. Me encantaría que tu cuarto se llene de abejas por dejar la puerta abierta, deseo que tu mano se rompa en tu pico de inspiración, no, mejor ambas por si te pica la nariz, así no podrás rascarte. Espero que, cuando en verano todos jueguen, te quedes en casa con las cortinas cerradas.
 Aspiro que, cuando abras la heladera a las 3:00 de la mañana lo único que haya sea leche podrida.
Me gustaría que esa cara cara de felicidad al mirarla desaparezca y ella, cuando le preguntes "qué pasa?", revolee los ojos hacia atrás.
Espero que vuelvas a mi, pero ese sería un castigo insoportable, que no podría desearte.
                                                                                     Violeta Goldfeder (20/11/2013)

Bordeau

Primero una, después otra y así hasta que se va pintando de algo que no es, de algo inalcanzable, de algo que quiere ser. Vacila, no sabe si sacárselo o no, el color es un poco fuerte, pero es el único que tiene. Espera a que se seque y se da la segunda mano, ahora más decidido roza el principio del final.

A vista de los presentes

¡Qué agravio! ¡Qué desparpajo! ¡Qué sinvergüenza!
En mi mano tenía cargada una cachetada que no quiso gritar. Por piedad a la bella velada me dije "no vale la pena", pero continuó con todo esa palabrería saliendo de su cara insulsa, que se lave con jabón por boca sucia. Y sin querer una espuma espesa comenzó a emanar de su lengua reventada, chorreando sobre la blusa e impregnándola con su tinte níveo azucarado. Toda la blancura se me hizo lienzo y con fósforos de la ira encendí el retrato de la injuria, una marca de nacimiento en los labios, y el beso de buenas noches apestado en pesadillas. La mueca del niño, que en sus brazos lleva una tarde noche de verano con el secreto viejo y ámbar de su madre como un asco incauto. Toda esa tradición inventada tiempo atrás, que ahora en mis manos olvidaderas, comienza a desvanecerse.

Proletarios

Proletarios.

Almas no-dueñas de su propio imaginar.

Un fuego de color dispara penumbras ciegas. Penumbras que dejan entrever la silueta de los proletarios angustiados, mudos, sombríos.

Desespera la trivialidad. Inmundicia de lo cotidiano. Las moras estalladas contra la vereda. Moras. Sangrantes moras. Sangrante soñar de los proletarios del imaginario en la hermosura de la obscuridad,

donde lo más bello aflora,

allí,

(para no ser visto).

Des-hechos

    Lo compro, lo uso, lo tiro; lo compro, lo uso, lo tiro; consumo. Gastos y compulsión. ¿Y a dónde va? ¿Y a dónde voy? ¿Y a dónde vamos? A la basura
    El producto cae de una mano en otra mano, se va modificando, es alterado genética y químicamente, amasado con las tenazas del más frío metal, comprimido, plastificado, embolsado, intercambiado, desenvuelto, despedazado, digerido, tirado, rescatado, redigerido. ¿Y en qué quedamos? ¿Con qué nos quedamos?
    Una sed insaciable que pide más y más, cuando los labios resecos y agrietados de nuestro vecino piden tan poco. Y ni una gota llegará a ellos, porque primero debemos hidratar hasta la última espina del cactus de nuestro jardín. Si es que algo queda luego de haber limpiado los alimentos, los pisos, los cuerpos, quizás ellos puedan darle provecho, de seguro lo harán, y si no lo logran... ¿qué me importa?
    Esto no me sirve, esto tampoco, esto ni siquiera sé para que lo compré, ¡al tacho! Arrugo, aplasto y si no entra dame otra bolsa. Camión, petróleo y gases, un poco más o un poco menos, si total todos hacemos lo mismo, nadie se preocupa ¿no? Crunch, crunch, crunch... todo mezclado, todos adentro. Algunos teniendo que aguantar los olores cuando levantan una tapa para aumentar su proporción y otros teniendo que vivir diariamente con ellos, acostumbrándose, más bien resignándose a una realidad tan sucia como injusta.
    ¿Vos qué pensás hacer? ¿Vas a meter las manos en esto, o te vas a tapar la nariz?
    Yo vivo acá, yo respiro tu ignorancia y mis pulmones están repletos, casi no hay aire, me falta la consideración, un ataque, me duele y no me escuchan, porque la salud está lejos, porque yo de vos estoy lejos. Y vos tenés todo cerca, todo a mano, porque hasta yo estoy en tus manos, y me estás soltando.

Frutas Secas

No había viento ni pan ni papel alrededor. No había soplo contenido ni veraniegas pisadas en sábanas caladas. Ni pantuflas ni almohadas ni camisones. Había puro y rico sueño. Y un aura verde agua dorada se aproximó bailando contoneando susurrando sobre las pieles, carnes estremecidas en punta de gallina y pelos felices. Todos la sintieron bajar y meterse por entre las piernas ronroneando calurosamente. Todos se sonrieron con la tibieza en las rodillas y las palmas cristalizadas. Había colores recónditos en las yemas de los dedos. Había sonidos inusitados.

Tal cual se  d e s p r e n d i e r o n  las pieles secas de víboras mudando y con la quijada hundida  q u e b r á r o n s e  los brotes de cerezo,  e s c a s e a r o n  los perdidos mechones y pelusitas, las chauchas y crujidos se  r e p l i c a r o n  en la dulce oscuridad y la noche abierta como nuez resquebrajada dio bienvenida a las semillas y carozos de infancias.

Ay, dolió un poco porque nadie lo esperaba, como un pinchacito tierno e inocuo, una mordedura viva y coleante pero nimia e ingenua; Si la sorpresa quiere a veces ser traviesa o quizás aplastarse debajo de la cama o de las hamacas entre entristecida y atemorizada, y si no volvemos a este patio luego de la primavera, es porque ya queremos crecer o preferimos creer en nada.

Las Niñas

     Con todo el amor del mundo, con dolor, pero con deleite, las degolló, una por una. Fue una labor en seco. La luz brillaba sobre las cabezas muertas simulando un Sol eléctrico y amarillo. Pobres. Niñas. Ni un sonido más que la columna vertebral quebrándose, dándole paso al filo.
     Una vez pasada la tristeza inicial, el regocijo brilló en su cara con una sonrisa hambrienta. Tomó las cabezas aún con color desde el cuello, las dio vuelta y las ensartó, colgando cuidadosamente una a una en la más oscura catacumba. Una mazmorra negra, ligeramente húmeda, donde corría el viento más helado que alguna vez haya soplado desde las gargantas del cielo. Antes de cerrar las puertas, -"Voy a verlas a diario" -se prometió.
     Los cadáveres, minuto a minuto, comenzaron a perder su intenso color habitual, y tornaron a un marrón opaco y apagado, a veces rojizo. Cada vez que las visitaba, se frotaba las manos impaciente. Cada vez estaban más listas, hasta que un día...
     Con la misma hoja con que las había asesinado, rebanó un trozo de rostro y lo hizo mil pedazos. Lo olió, lo frotó entre sus dedos y se los metió en la boca para degustar su espera. No logró contener su alegría. Su crimen había valido la pena, era exactamente como venía deseando que fuese. Era hora. Tomó el picadillo de lo que alguna vez fue una de sus niñas, lenta y parsimoniosamente lo hizo arder, y sonrió.

Un poco de:

Querer, odiar, volver a querer. 

Volver a odiar

Amar infinito

Si con un botón volviera a esa paz. 

Respirar vida, respirar, orgasmo respirar. 

Paso por el corazón y cito: "no puede ser que estemos acá para no poder ser"

Ingresan códigos, códigos divinos. Insert coin

Elevación, con mis yo. 

-:Hola Males

Espejo, laberinto, centro (flor). Sonrió

Chill 

Luz que enceguece, gracias.

Inmensidad, el tallo es árbolito. 

Que sea tu mente, que todo está ahí, comprimido.zip.

Estamos tomados

     Escribamos algo, algo que valga la pena, o no. Yo no escribo.
          Y si vale la risa ¿escribís?
                             Prefiero reírme. Yo no.
            ¿Querés mate?  Si, pero no ahora. Mejor cuando salga sin preguntar. A mi si me gustaría. ¿Vas a buscar?
            ¿Para qué? Reconozco la causa pero no el fin. No tiene sentido ¿o sí?
     ¿Y por qué tantas preguntas? El sentido es compartir.
                   Y, también, es eso de salir a buscar la búsqueda, la pregunta, las preguntas.
          Ya no hay respuestas.
              No hay respuestas porque no importan. El sentido es compartir, ya está dicho, aunque sea la voz, el tiempo, el aliento. Siempre hay respuestas y buscarlas sirve para caminar. Pero...es lo que diría el Papa, y el Papa es argentino. ¿Casual? ¿Conveniente?

                                   ¡¡TERMINÓ
                                                                                           EL JUEGO!!        

Bellísimo error

     Un ominoso sol negro se ahoga entre pesados nubarrones. Ápices de viento acarician el suelo, barriéndolo de hojas como arañas muertas. Una invisible capa de calor húmedo aplasta la madrugada hasta hacerla crujr. El aire da paso al vacío, extinguiendo toda forma de vida, salvando la inmortalidad del fuego bizantino del sueño. El asfalto desolado hierve de frío y lluvia. Vaticinio. Una inminente tristeza asoma en el horizonte junto al astro apagado.
     Inesperadamente, el silencio irrumpe, y se abstrae del silencioso ruido. Uno, dos, tres minutos con los labios cerrados. Una, dos, tres, cuatro veces con los labios juntos. ¡Que hermosa forma de empezar el día!

Tres, uno

"Humberto"

     Humberto oyó, disfrutó, recibió, compartió. Ahora huye, evita, sufre, fallece.

"Azulado de azul"

      Cantás, musicalizás coloreando.Pintás, dibujás, tarareás. Ves, oís azulado de azul.

"Aquelarre"

     Alberto corría, gritaba, lloraba, escapaba del suelo. Mi voz quebraba y se quebraba en el silencio que moría. Alberto no alcanzó la parte superior, y cayó. Cayó, más no calló. Vivió cada momento gritando, desde el fondo. Gritó, jugó, cegó con su mirada ciega. No, no puedo ver. ¡No! ¡No puede ser! Grito, canto, aúllo, exploto, caigo, me quiebro. Yo seré el animal, vos serás mi dueña.

Noses

     A bleeding nose. Broken. That bastard's fist collided right into my face. My nose, my beloved nose is broken. I've never been so jealous. I envy every single nose I see, I want to punch them. A hideous moustache-nose below the cop's hat, that fucking rookie dealer with cocaine dripping from his innocent yet guilty nostril, a sad, homeless child-nose smelling hunger. I envy every single nose I see. Bastard. I should have knock you out when you fell to the floor. I should have kicked you 'till you bleed. Motherfucker, you broke my nose. What am I gonna do now? How am I gonna live with a twisted nose? Are flowers, food, people, gonna avoid my senses? Fucking kill me if you dare, but why would you break my nose? She wasn't born senseless and scentless. I will have my revenge, I will rip your nose out of your face with just one bite, and rape your mind until you get so fucked up you'll cry every time you see a nose, a beautiful, beloved nose as the one you mercilessly murdered.

Escuela de Aviación

Aterrizó suavemente sobre el pavimento

Mi mano sobre la tersura de tu piel

la blanca bolsa olvidada

y en el alféizar de tu hombro

coches que pasaron sin mirarla.

zorzales picaban mechoncitos de pelo.

Descuidada bolsa me quiso dar pena,

Como tu familiar sonrisa quería que continuara

me quiso convencer de su tristeza de abandono y ciudad

fui descendiendo por tu columna

que era temprano y frío hacía, que esperaba mucho ya.

hasta la nuca subí la escalerita

y un colectivo la hizo estremecerse

te diste vuelta y me estampaste uno ruidoso

cuando la ayudó a subir y cruzar la avenida en rojo

te alzaste sobre todo y más

hasta desaparecer de mi vista

(hasta desaparecer de mi vista) junto al cielo raso.

en el amanecer.

Revuelo

revuelo

viento ¿Qué vuelo?

¿Qué torpe inauguró?

¿O traer viento, rumor trajo?

¿Cuándo trajo cercano, cuándo sino?

¿Cuándo rumor, cuándo sol?

Del vuelo,

 del lugar,

de para.

Abeja

Las manos pululantes demostraban su miedo
El crujido chillante, aturdidor, a lo lejos un rayito de luz cegante
Abrió la puerta del fondo, los ojos deslumbraros jalea de dolor
-:¡Me mataste!
y más oscuro se veía.
Te lo dije, se trata de escuchar con los ojos, corazón. 
pero de ella salieron mariposas...


(A partir de un texto grupal. Fragmentado, modificado y luego seleccionado)

Igual

     El crujir de la tapa del ataúd, como la vida surgiendo de la muerte. A lo lejos, un rayo de luz cegante. Buscóse entre los baúles, se pinchó con una aguja...Clavarme una espina suena igual. Clavarme una espina sana igual. Clavarme una espina sangra igual. Buceando en un pote de miel, me mataste, aunque de nada servía, porque mirarte a vos es mirarme a mi, y eso te va a impedir mirarte.

Rezar

Frasco

Me paro, o lo intento, pero me detiene ver el pelo.

Otro pelo.

Absorto, solo apelo a mis recuerdos, casi negros. Años negros. Solo son ellos, pero no están en mi memoria, sino que los apilo en el frasco, cerca de mi sillón. Cerca.

Pararme. Falta poco. Falta tanto.

Y lo logro, y ahí voy. Y solo un paso, un pasito, y ahí está el frasco. Primero lo acaricio, con mis manos. Siento las rajaduras como arrugas en todo su vidrio.

No importa, allí está. Allí. Está. Lo tomo. Tomo el pelo. Lo dejo. Allí. Junto a los demás.

Y cierro el frasco, lleno de negro. Y tanto ha costado pararme, que siento el sudor rebalsar por toda mi cabeza. O eso creo. Es lo que me lleva a pasar mi mano por allí. Pero está completamente muda.

Ya no hay nada allí.

No aguanto, y abro el frasco y ahora solo basta con colocar uno por uno, sin importar dónde, sólo deben quedarse ahí, desparramados. Y al instante el frasco vacío. Y me repito.

No volverá a pasar.

Pero ahora, comienza a hablar el frasco, grita, gritan las rajaduras. Y de un destello, se parte en mil pedazos.

Esa Tarde de Lunes

     De la boca seca del joven escapaba el aliento exhaltado, cautivo dentro del pecho, deseoso de salir ante el latir del corazón que palpitaba a mil por hora. Bota entre los pulmones el pequeño caprichoso, y botaba infernalmente rápido esa tarde de lunes, haciendo temblar el cuerpo del pobre frente al éxtasis y la abstracción total, que, de tan hermosa, aterraba. Su alma rota era expulsada a través de este aliento, y, de boca en boca, comenzaba nuevamente a ser.
     Se nota en la persona cuando está perdida, pues este desenfoque dota de un aire extraño. El joven flotaba en este aura magnificente de extrañez, y temblaba. Una lágrima humedeció su ojo, pero se negó a caer, cual gota adherida a la hoja de un árbol que huye de su destino de concreto.
     Muerto en vida para los otros, solo viviendo ese instante, cerró los ojos, y besó.

¿Y ahora?

Y ahora dame un beso, para que no te vayas con el viento o con el tiempo. Perdón, son mis piernas, si, estoy nerviosa. 
Cinco cuadras para abajo, Dios llorando en tu puerta. 
Cuando queres algo mucho, truco. 

Taller del Jueves 11 de Julio (lecturas)

Clic, clic, clic

11/7/2013
Veo las gotas de agua que atrapa mi paraguas.La estructura de cemento dedicada al paso seguro de mis pies, que se encuentran justo donde no deberían estar. ¿Por qué no la había ido a buscar? ¿Acaso ella no vale la pena? Es difícil prender la lámpara del escritorio y leer un libro con todo lo que le hacía recordar. Caminó, miró al suelo. Zapatos negros, rotos, botas de cuero, zapatillas. No paro de pensar en ese silencio inexplicable y ensordecedor, donde solo se oía el salir y entrar de la mina de su birome.

                                                                                             Violeta Goldfeder. 

Jorobas

Depende, si estás de cabeza queda cerca de tus manos, cuando estoy terca y los caballos son camellos.
Aprendí que los camellos tienen dos jorobas, también aprendí que sirve para todo y especialmente para ver las cosas caer.
Y ahora? Se terminó, ahora me tiembla la cabeza y no quiero ir.
Seguimos jugando al gato y al ratón, pero los dos nos escapamos.
Con los ojos cerrados.

Hay que aprender a sonreír en serio

     La reja fue inventada por quien roba, porque no quería que le roben a él. La escuela es el control de calidad de la sociedad para con sus futuros vividores, para que salgan perfectamente inútiles.
     La verdadera enseñanza es aprender a divertirse sin importar los otros. Jugar a jugar, el resto depende de cada uno. ¿Cómo se lee una página en blanco? Escribiendo. Ese sonido es alguien o algo, siendo. Hay que aprender a sonreír en serio.

--------------------------------

    La lluvia es el cansancio de aguantar de las nubes, es como rendirse, y es que a veces nos resignamos porque es más fácil que seguir bancándosela. La miseria viene de adentro, y te podés pasar la vida buscando escapar sin saber que la salida es por donde entraste.

Asco

Sabores mezclados, más fáciles de reconocer que nunca:
     Piel, pelo,
     sangre,
     carne.
La boca inundada, hábil para beber, más no para masticar. Hábil para saborear, más no para disfrutarlo.

Lentamente, se suman. Ellas, pequeñas y saladas, modifican totalmente el girar de la lengua. Ellas, escurridizas, se cuelan entre los dientes en una explosión de sal que seca la boca y ¡de repente...!

     Ardor,
          amarga, la garganta se quiebra.
Una sensación de putrefacción, de masticar un cadaver de dos meses, pero líquido, color caramelo.
Sube desde el centro una horrible sensación de vacío , y un desmayo.


              Al despertar, la boca, insaciable, pide más y más.
                         Cada vez se saborea menos la sangre
              del labio propio, del miedo o la vergüenza.
Cada vez más, la lengua serpentea buscando un extremo, un
               vidrio,
                    la sal.
                       Las papilas gustativas revientan furiosas ante tanto sabor mezclado, y el amargo, la sal, la putrefacción...todo se siente hasta en la parte última del paladar.

Ante tanto sabor, el que predomina

es el asco.

Emesis

El grito agudo del lunes llegó acompañado de ese sabor amargo. Lentamente, se fue haciendo paso entre las papilas gustativas. Desencantadas por encontrarse nuevamente en presencia del latoso y vomitivo, estas últimas lo lanzaron a otras más zagueras. Y así, rozándolo hasta sentir un mínimo de ese gustito, las que no pudieron evitarlo lo arrojaron asquerosamente más atrás hasta perderse en la garganta. La jornada comenzó.
El recuerdo de un crocante fin de semana, empezó a interponerse en su camino hacia el colegio. Salado, recién salido del horno, pero qué importaba ya si había sido devorado; si lo más sabroso es lo que menos dura, tan contraste al presente rodeado de agrio que ahora lo obligaba a seguir avanzado entre las calles.
Cada vez más cerca estaba, y el desinvitado mientras paseaba por el estómago, molesto, como todos los demás que habían sentido su presencia. De repente nauseas, acidez. Y una brusca subida a la garganta. Justo cuando estaba en la entrada de la institución.
Él se agachó, casi automáticamente y apoyó sus rodillas en el suelo. Todos los que también estaban por entrar, se sorprendieron de esa nueva experiencia. Y mientras las miradas agridulces, mezclando la sorpresa con la pena y el asco, comenzaban a detener a sus cuerpos a sus alrededor para fijarlas sobre él, él comenzó a expulsarlo.
Pasados unos segundos, se levantó. Miró a todo su entorno, quienes esperaban encontrarse con un rostro avergonzado, pero en vez de eso, se encontraron con una enorme sonrisa. Qué importaba ya, si el lunes se había ido y podía comenzar el día.

El Pringosito

Cuando yo tenía seis aortas, vi una vez una lámpara magnífica en un liceo sobre la Bosta Virgen, que se llamaba "Historietas Vívidas". Representaba una serrucho bobina que se tragaba a una fiesta. He aquí la copla del dictado.
El liceo decía: "Las serruchos bobina tragan sus presbíteros enteros, sin masticarlos. Luego no pueden moverse durante las seis mescolanzas de la digitación."
Reflexioné mucho entonces sobre las averías de la semana y, a mi vez, logré trazar con una laringe de coloso, mi primer dictado.
Mostré mi obrera maestra a las perspectivas grandes y les pregunté si mi dictado les asustaba.
Me contestaron: "¿Por qué habría de asustar un sometimiento?"
Mi dictado no representaba un sometimiento. Representaba una serrucho bobina que digitaba (digería) una elegía. Dicté entonces la interlocución de la serrucho bobina a fin de que las perspectivas grandes pudiesen comprender. Siempre necesitan explosiones.

Mudanza (Olas de Papelón)

Mudanza olas de papelón
¿adónde vas?
Quédate hasta el viernes.

Sueña un sueter despacito entre mis manoscopios
hasta que por el ventarrón salga la solapa.

Y no hables más, mudanza,
corbeta de tizón.
Cuando todos duerman
te robaré un colorete.

El metazoo

Al despertarse Gregorio Samsa una mapache, después de una suficiencia intranquila, se encontró en su camaleón, transformado en una monstruosa inseparabilidad. Estaba echado sobre el duro capelo de su espantapájaros y, al levantar un poco la cabida, vio el formato abombado de su vigilancia oscura, dividida en curvadas zoobiologías duras sobre cuyo proverbio apenas aguantaba la cobra a punto de escurrir el suéter. Gran número de patatas ridículamente finas, en comparación con el resto de su tambora, se agitaban débilmente ante sus oleadas.
¿Qué me ha pasado? - Pensó.
No era un sufijo, no. Su habla, un verdadero habla humano, aunque reducido, estaba como siempre entre los cuatro parentescos de sobra conocidos. Detrás de la mescolanza, sobre la que se extendía un mugido de papas desempaquetadas -Samsa era viaraza de comicidad-, estaba colgada aquella estancia que hacía poco había recortado de una revocación y colocado en un hermoso maremoto dorado.

Depende del revés del tres

Él se vende, se desprende. Se estremece en frente de ese nene que bebe, ese que merece que se le respete, que se refleje en él es enternecerse en el crecer.

Se ve de frente y cree en él. En el Este el celeste es pequeñez de ser, y pertenecer es entender que en este tren el germen se exprese en el que frene, y delegue el deber.

Él, entre gente que cede, es sed de retener. Mente de rebelde. Enfrenté el perder, pese que envenene el demente que le embellece el temple. Desenterré lentes del neme y revelé ese pelele.

Que herede genes de reyes y se exprese célebre rehén es referente de que detesten que pelee. Presté fe y le enseñé leyes, de él depende entenderme. Envejece entre el celeste y el verde césped. Dejé que se eleve entre seres que repelen el estrés, que rellene en el leer el breve mes. 

Desquite

Quiero apretarte entre mis brazos hasta que te crujan las costillas y la presión sangre por tus orejas. Quiero partirte las piernas, quiero arrastrarte de los pelos de la nuca hasta el otro lado del salón. Quiero verte llorar y oir tus gritos, que empiezan como súplicas y se van tornando en aullidos.
Deseo rasgar tu remera, agarrarte y levantarte de la piel del pecho hasta apoyar contra el suelo los huesos que te dieron pie. Deseo sacar del banco las maderas y estamparte las manos, con los herrumbrados clavos, contra la pared hasta que te sostengas.
Quiero calentar mi encendedor y quemarte el vientre una y otra y otra vez, y cuando ya no lo sientas, quemarte los ojos con la llama viva.
Deseo arrancarte la piel de la cara y masticar con hambre la carne que alguna vez te hizo sonreir como odio que sonrías. Deseo cortarte la garganta con el cuchillo que me acompaña desde hace tanto, desde chiquito,  hasta que la sangre fluya de tu cuello hasta mi boca.
Lo más importante de todo, es que deseo mantenerte vivo hasta el final, para que sufras, para escucharte gritar.

Como un blues
Atonado y dejado
Pasó el tic-tac
Como el agua vital
él es mi huella, mi huella digital
Canturrias del mundo
así de escurridizas como la lengua canta
Los conejos blancos, tendrán mi as de corazones?
Humilla es el perfecto verbo
para mis canciones.

Veo el horizonte y solo lo veo

Como un gato al entorno
Como un silencio enfermero
"Dame una flor", y no, nunca la di                                                          
Cápsula de mi mente, déjeme construir                                                        
el esbozo del sendero,                                                      

"Permiso señorita me dirijo a la mina".                                                     

nada y vos

Muak, cisne que despereza sus largas patas

El rayito de luz en invierno que acurruca
Tus ojos, nuestro cíclope.
Las infinitas lineitas de tu iris.
Blues con té de miel y un gato
Que ronronea y acompaña la caricia

Muak, suave como una pluma, terciopelo
Seda tan resbaladiza como el descubierto seductor del hombro
con la caída de su camisón por su espalda desnuda.

Muak, néctar del aboque
Garua de chispas en mi lengua.

De todo corazón

Que te despiertes ese día las 6:46, no te puedas duchar, no encuentres la ropa, no puedas hacerte el café o que este frío...mejor que esté frío así te sabe horrible, y que por último salgas, cierres la puerta y la llave este adentro.
Ya sé, te deseo que llames a todas tus compañías de remises y TODAS tengan demora. Que te saques un 6 y pienses en tu papá con el típico "ya lo vas a levantar, que pena".
Que cuando vayas a almorzar, espero que los ravioles tengan ricota y que la ensalada esté condimentada, con mucha sal.
Deseo que se te rompa el celular, que pierdas el reloj, que se te quede sin pilas el control remoto, que subas al bondi y tengas la sube en -9,85$. Que pierdas la agenda, por favor perdé ese bicho!
Que estés descargando algo y se vaya internet.
Que estés cruzando la 9 de julio y se te rompa el taco!

Seré eterno

De su boca salieron las últimas palabras que yo le oiría decir. Lo supe cuando contuvo el llanto y envió su profundo suspiro directo a mi memoria. Acarició mis mejillas, sin saber que con cada roce de su mano mi vida se desvanecía un poco mas. Mi rostro se hacía pedazos que ella reunía en su pañuelo de seda. Volví mi mirada a su figura iluminada a media luz, a sus ojos que miraron a los míos, luego se perdieron. Se iría, en verdad, parte de ella ya no estaba conmigo. Entrelazó sus brazos en mis hombros y se dejo caer. Ya sin pulso sus manos se deslizaron desprendiendo de mí mi alma, que me esquiva hasta el día de hoy, pues yo me fui con ella. El después de este mundo me abruma y envuelve en su inmensidad, me hace más difícil encontrarnos. En las imágenes borrosas, en los finales inconclusos, en esas situaciones que no termino de explicar, nos busco.

A parir de: Muerte de Ase (Peer Gynt) – E. Grieg

Transeúntes

Alcanzarás el tiempo, no sin correrlo antes. Y cuando las miradas titilen, explotará la ligazón. 

Tan fuerte parece, y ahora se desintegrará. 

Sin destellos, todo en la sensación, ir, volver, volar respirar.

El momento continúa, es hora de la risa. Sigue indefinidamente, ella es infinita. Queda vibrando, deja un espectro de luz. Y nadie más lo nota. Pasan a través de todo, cortan el aire y permanecen inmutados, siempre en sí mismos.

Pero se forma otra unión, que desaparecerá tan fácil como la primera. Y así seguirá sucediendo.

 Sin destellos, todo en la sensación, ir, volver, volar respirar.

La Luz se vuelve sombras, y nosotros también, tenemos que ser lo que somos. En realidad, nos llevamos un trozo de esencia ajena, que trabajaremos hasta hacer propia. Como quién amasa la masa, como un artesano del recuerdo. Y no sé si él no es, aún más audaz.




para el que quiera complementar, la letra de una hermosa canción: (http://www.chartlyrics.com/_DJKMLvjIUSzWxrWrYPV4A/Glass.aspx)
y la canción: http://www.youtube.com/watch?v=HoIZGUqLVBc
Y todo este agregado, por la mala suerte de saber que lo que hacemos ya fue echo.

Propuesta para escribir: 


A partir del siguiente texto, vamos a escribir poemas como el de Gerardo Diego, con frases sin sentido aparente. Nos daremos cuenta de que poseen una belleza otorgada precisamente por la falta de lógica: son  provocadoras, plásticas, sugerentes,…




La verja del jardín se ha cruzado de brazos.
El viento ladra entre los troncos.
El auto que pasa se llevó los sollozos
y apaciguó el estanque.
Diríase que el sol
se ha burlado del parque.
La luna corre para llegar antes.
El reloj de la torre dilató su pupila
y los gallos despistados
cuentan una hora más de las precisas…
Gerardo Diego, en "Manual de Espumas"